（开头段落）

暮春的雨丝斜斜地织成细密的帘幕，我抱着书包在便利店檐下躲雨，突然听见身后传来塑料袋翻动的沙沙声。转身时正撞见那个穿旧蓝布衫的老人，他怀里的糯米鸡在雨中洇出深色的水痕，却浑然不觉地往我怀里塞了个油纸包。

（回忆段落）

记忆忽然被拉回三年前的初春。那时我总在放学后独自穿过三条街去便利店买关东煮，书包里永远装着母亲塞的饭团。某个飘雪的傍晚，我在便利店门口遇见同样缩着脖子等热饮的老人，他布满冻疮的手捧着保温杯，却把最后半块红豆面包推到我面前："小姑娘，这个给你暖和暖和。"

（场景展开段落）

此刻便利店的白炽灯在雨幕中晕染成温暖的光圈，收银台前挤满避雨的行人。老人掏出皱巴巴的零钱时，我忽然发现他手背上蜿蜒的褐色血管，像极了母亲常年握菜刀留下的痕迹。他絮絮说着要赶去给住院的老伴送饭，却执意分文不取——直到我掏出学生证，他才发现我竟与三年前那个雪夜收面包的少女重叠。

（情感递进段落）

玻璃门外的雨声渐密，老人从布袋里掏出个褪色的相框。照片里穿碎花裙的少女抱着婴儿，背景是九十年代的居民楼。"这是我闺女，在邻市当幼师。"他浑浊的眼底泛起水光，"这些年她总说想看我包的荠菜馄饨，可每次视频我都说'等退休了慢慢做'。"雨滴在玻璃上蜿蜒成泪痕，我忽然想起母亲总在视频里念叨"等退休了要开个私房菜馆"。

（高潮段落）

"您要的馄饨。"老人突然从保温桶里端出个青瓷碗，热气蒸腾中，我看见他手腕上褪色的红绳——正是当年我送他的平安绳。原来那天他故意把面包推给我，只为让我记住这份善意；原来他每年清明都会去墓前摆上糯米鸡，只为感谢那个雪夜收下红豆面包的陌生人。收银台前忽然安静下来，二十几个避雨的人不约而同地举起手机，镜头里盛开着无数个被温暖点亮的瞬间。

（结尾段落）

雨停时，老人哼着走调的民谣渐渐远去。我捧着还带着体温的馄饨，看暮色中的街灯次第亮起。那些在雨中偶然交汇的目光，那些未曾说出口的感谢，原来早就像春日的雨丝，无声浸润着城市的脉络。便利店玻璃上的雨痕渐渐模糊，却在我掌心凝成永不褪色的琥珀——那是陌生人之间最温润的回响。