（开头段落）

清晨推开窗，一缕裹着青草香的风扑面而来。楼下那株老槐树不知何时抽出了嫩芽，细碎的绿意像撒在灰白树皮上的碎钻。我蹲在阳台的陶盆前，发现去年秋天埋下的向日葵种子已经顶破土层，两片豆瓣似的子叶正倔强地挺着，在晨光中微微发颤。这样的瞬间总让我想起去年深秋，母亲把装满种子的玻璃罐埋进花坛时说的话："春天是土地写给大地的情书。"

（段落一：植物篇）

整个三月，城市像被施了魔法的水彩画。柳树最先换上鹅黄的新装，细长的枝条垂向护城河时，总让我想起幼时在江南水乡见过的垂柳。最神奇的是社区广场那片野花坡，原本光秃秃的黄土滩上，不知何时冒出了星星点点的紫色婆婆纳，白色蒲公英像被风吹散的云朵。有次暴雨过后，我看见几个穿校服的女孩蹲在花丛里，用矿泉水瓶接漏进来的雨水，说要给刚发芽的蒲公英"洗个澡"。她们笑声清脆的模样，倒比花更让人感到春意盎然。

（段落二：动物篇）

当第一只燕子掠过钟楼尖顶时，整个城市都苏醒了。小区里的流浪猫开始囤积毛线团，它们把晒得蓬松的旧毛衣拖到墙角，用爪子扒拉整理得整整齐齐。最热闹的要数社区花园的麻雀，它们在樱花树下筑巢的架势，活像在举办盛大的建筑展览。有次清晨发现一只刚破壳的雏鸟，歪着脑袋打量我递过去的面包屑，绒毛被晨露打湿后泛着淡淡的银光。生物老师说过，这种鸟的叫声能准确预测未来三天的天气，果然那天下午就飘起了细雨。

（段落三：人文篇）

春分那天，老城区的青石板路被晒得发烫。我看见卖糖画的张爷爷支起摊子，熬化的麦芽糖在铜勺里拉出金黄的丝线，孩子们踮着脚尖数糖画上的桃花瓣。转角处的裁缝铺飘出艾草香，老板娘正在用新采的嫩芽制作香囊，说这样能驱虫又顺气。最让我感动的是社区活动室，退休教师们组织"记忆中的春天"展览，泛黄的作业本上歪歪扭扭写着："1987年4月1日，我捡到一只受伤的燕子，喂它喝蜂蜜水三天后放飞。"玻璃柜里还陈列着褪色的风筝，有1958年的"雄鹰"造型，有1992年的"牡丹"图案。

（段落四：哲思篇）

暮春时节去郊外踏青，意外发现山脚下的废弃铁轨。生锈的枕木间钻出狗尾草，野蔷薇攀着断桥的栏杆开成粉色的瀑布。有位背着画板的老先生正在写生，他告诉我："春天不是季节，是万物重生的仪式。"这句话让我想起去年冬天，同一地点还覆盖着厚厚的积雪，如今却能看到麻雀在铁轨上蹦跳，嫩芽从砖缝里钻出来。或许春天真正的足迹，就藏在这些细微的裂变里——它让冻土松动，让记忆苏醒，让所有看似不可能的事情，都找到破土而出的理由。

（结尾段落）

现在站在六月的窗前，楼下槐树的叶子已经长得比人还高。但我知道，当第一片银杏叶开始泛黄时，新的春天又会从泥土深处传来消息。就像去年埋下的向日葵种子，虽然已经长成亭亭的绿株，但它的根系仍在黑暗中默默延伸，等待下一个惊蛰时分，再次推开黑暗的牢笼。